Somos ainda as crianças que
quiseram ser homens
Recusando enterrar os sonhos
naquelas praias distantes.Lá onde espreguiçamos nossos desafios de areias prateadas;
Baldinhos coloridos,
Nas loquinhas feitas a muito custo,
Fomos mais felizes.
Agora choramos... por nos terem tirado os objectos
Que davam ser ao nosso sonho de menino,
Tiraram-nos a alegria que era tirar asas a moscas para as poder ver não-voar,
Esconderam-nos o som que era daquele portão antigo
Em ferro fundido e o sabor acre que ele tinha quando esperávamos
Pelo fim da escola e tínhamos os lábios encostados nele
Por não podermos beijar a menina que sonhávamos.
Porque éramos mais pequenos,
víamos mais alto o pináculo da torre da igreja amarelecida
Que ansiávamos alcançar para poder tocar
No brilho mais alto das estrelas.
Somos os Poetas que morreram.
De "Pretéritos Imperfeitos" 2006 do autor
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