Lift
Somos loucos do desespero...
Entoando lânguidas melodias no
desertoaos quatro ventos sobre um amarelo manto de doença linfática.
Gritamos na solidão...
Enquanto esperamos salvação na chuva que peca em não vir.
Os nossos cérebros,
Terra erma que anseia o precioso liquido.
Desligamos os cabos do emancipado sofrimento...
Por entre rosas ansiámos viver
Entre as ternuras do dia de ontem
E entre o ramo partido que quebrou o destino.
É nesta menstruação psicológica entre as Estações
Quando mais o corpo verga,
E chora o sangue de tanto penar nos caminhos;
O braço tenta chegar mais longe
Mas a curva da estrada é um cotovelo que não mente
A realidade de entre muitas realidades.
A dor que mais nos aperta
Aquela do desconhecimento que a imagem nos esconde.
Procuramos chegar mais longe e mais alto.
do livro "pretéritos Imperfeitos" de 2006 do autor
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